Я перестал быть добрым. Я ненавижу машины, которые в огромном количестве выезжают
на улицу каждое утро. Я ненавижу водителей, которые сидят внутри этих «консервных
банок». Меня раздражают люди, хлопающие своими пустыми стеклянными глазами. Я
устал от всего и всех. В кармане я давно ношу нож, чтобы при первом удобном
случае вонзить его в горло какому-нибудь недоноску. А сам мечтаю о том, чтобы
падающий с крыши кусок льда размозжил мне голову. Для этого я стараюсь почаще
проходить мимо высоких зданий…
Писатель в своём ремесле подобен ювелиру. Раз за разом он меняет слова в предложении, добавляя что-то новое или отсекая ненужную его часть. «Вытачивать» идеальное произведение можно бесконечно долгое время.
Идеальный же текст подобен музыке. Слова в нём играют и переливаются яркими красками, будоража воображение читателя. Это огромная сила, способная пробудить самое закостенелое чувство.

даже несколько позабавило.. Может я скоро сдохну?

Я, словно тень, бреду по заснеженным улицам города. Навстречу
мне идут такие же тени. Нет людей, нет лиц, нет глаз и нет улыбок. Лишь тени,
пустые, холодные, мрачные тени. Изо дня в день, из года в год, из века в век…
Безумство.. Остаётся лишь одно безумство. Оно поможет стать живым! Возродиться и почувствовать, как энергия пульсирует по клеткам моего тела..
Я крайняя степень безумства Мира! Я беру нож и резко вонзаю его себе в горло! Алая кровь хлынула из повреждённой артерии, заливая бумаги на моём письменном столе.. Пытаюсь закрыть рану рукой, издаю несколько отвратительных хрипов и засыпаю..

"..она ни спереди, ни сзади, она сбоку, и у каждого в любое время есть право на неё.."
немного помахались сегодня с С.Р. завтра хочу побегать.










Если военные меня не захотят, то наверное числа 17го поеду в Петербург.. Честно говоря, лучше бы отправился куда-нибудь ещё, но отказывать не умею

И ещё.. Что-то я последнее время стал слишком раздражителен


